Alice Hendschel
Ce couple tourmenté, qui vit une relation chaotique, est assez difficile à cerner, enfermé dans ses contradictions. S’ils vivent à Paris, elle, consacrant ses journées à sa passion pour la littérature, et lui, sculpteur et sociologue, mais assurant sa subsistance avec un emploi de fonctionnaire dans un hôpital, c’est dans un petit village mosan qu’ils tentent de vivre leur idylle. Composant avec leurs passés respectifs et leur incompatibilité, les sentiments dansent sur un flux tendu de compromis et d’éclats nécessaires.
Une vieille histoire macabre que les locaux se racontent encore les soirs de veillée vient alimenter les angoisses d’Octave , alors qu’Iris tente le diable.
Les aléas de cette histoire d’amour laissent la sensation d’un étirement sans fin, et d’une histoire qui n’en finit pas. La narration se perd dans les détails et les chapitres de vingt pages ne font avancer l’intrigue que très lentement.
Les envolées lyriques, souvent le fait du discours prêté à Octave alternent avec des dialogues prosaïques, ce qui peut être un choix de style mais perturbant la progression de la lecture. Les détails parfois superflus rajoutent encore des longueurs :
"Une centaine de chaises étaient alignées, dix par dix, sur une dizaine de rangées devant une estrade »
Malgré le ressenti permanent d’une drame imminent, il se passe peu de choses.
Lecture mitigée donc, malgré le potentiel littéraire ressenti.
368 Belfond 22 août 2024
#alicehendschel #NetGalleyFrance
Les ruptures sont souvent des instants difficiles car elles demandent de plaquer du discours sur du vide
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Quand on est intelligent, on ne peut être serein, lui répétait-il tous les quatre matins. Quoi de plus normal d’être inquiet, quand autour de nous, la planète brûle, les civilisations s’effondrent et l’amour se meurt. En fait c’est l’inverse qui est scandaleux. Les gens heureux sont toujours des inconscients doublés d’ idiots.
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Mes amis, mes chers, mes tendres amis (il s’interrompît une seconde et laissa le suspense s’installer ) à vous dont la route broussailleuse s’est perdue en son infinité de points nodaux, toi femme aux cyclicités pluvieuses mêlasse de ton sexe frangipane tes seins et toi homme des effritements du muscle corail pentu de tes jours de merde, ô foutrapes et sacornus vous qui vous connaissez depuis plus d’un million d’années, vous n’avez jamais été plus beaux que ce jour !
Alice Hendschel est née à Bruxelles en 1996. Diplômée de l’EHESS, elle s’intéresse aux modalités de représentation de l’amour et de la sexualité dans la musique populaire. En parallèle de ses travaux de recherche, elle tient des carnets de voyage et un blog. Iris et Octave est son premier roman. Alice Hendschel vit à Paris.
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