Franck Bouysse
Judith et Virgile ont élevé Georges, le neveu dont les parents ont disparu dans un accident de voiture. Les travaux de la ferme, la vie rude au coeur du plateau des Millevaches, le temps s’éternise de saison en saison. Jusqu’à l’arrivée de Cory, une jeune femme qui a fui son bourreau de mari. Pour Georges, c’est une déflagration dans la monotonie de sa vie cadrée, qui le protège d’un passé douloureux.
Mais autour d’eux rodent d’inquiétants personnages, un boxeur mystique et un chasseur mystérieux.
Franck Bouysse campe à nouveau un décor très précis, au delà d’une connaissance théorique et artificielle. C’est une immersion totale dans un espace naturel aussi austère que sublime.
Des personnages complexes, qui se cachent derrière des silences qui en disent long, une traque angoissante, tout cela maintient une attention constante, dans un roman à lire d’une traite.
Impressionnée par le réalisme des dialogues et la précision des descriptions, je regrette juste cette découverte tardive.
384 pages Le livre de poche 1er mars 2017
Tant de fois il a rêvé d'ailleurs au fil des pages froissées de fiévreuses nuits dévalant des jours sans frissons. Tant de fois il a maudit cette vie réflexe, et tant de fois épié un but, sans jamais parvenir à en découvrir un seul susceptible de le porter à la plus misérable forme de bonheur.
*
Tout près de là, il s'approche de l'entrée d'une grotte en partie masquée par des broussailles. Y pénètre et dérange quelques chauves-souris suspendues à qui s'en vont plus profondément dans un état d'obscurité. Il écoute le silence gratifiant, devine la forêt d’animalcules dépigmentées des noix leurs pattes sur la poussière humide, se sent accueilli dans ses entrailles floutées d'où souhaite un suc alcalin. Ces profondeurs oisives creusées par une rivière asséchée depuis. Un lieu sans aube ni crépuscule. Un temps sans aiguille.
*
La mémoire de Virgile n'en finit pas de piétiner sous la pâle lueur qui lance des photons poudreux, pareil à du pollen expulsé d’une anthère, faisant danser des formes prises au piège dans un mirage. Il retourne au temps de la chair lisse et des gestes maladroits. Des souvenirs se dressent et paradent un court instant sur le carrousel opulent du temps. Puis s’effacent. Cèdent la place à d'autres souvenirs. Désastreux, ceux-la.
Franck Bouysse est un écrivain français né en 1965.
Du même auteur :
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire